Мы привыкли постоянно реагировать: читать новости, проверять уведомления, следить за тем, что происходит вокруг. Но остаётся ли у нас время на то, чтобы по-настоящему услышать другого человека и самих себя?
Парадокс: ненависть и злость повсеместны, а милосердие — нет.
Радование за других как за себя. Сострадание к себе как к другим. Эти чувства не требуют усилий, потому что они сами
И, возможно, это и есть тот самый способ вынырнуть хоть на мгновение.
Не переездом, а парадоксально — полным присутствием. Острым, ранящим, и горьким.
Не бегством, а письмом.
Не
В какой момент мы принимаем за истину, что есть что-то ценнее того, что происходит прямо сейчас?
В какую секунду мы выбираем миражи будущего в своей голове, вместо признания безоговорочной
Возможно, разные цивилизации оставили нам не разные карты, а разные фрагменты одной и той же территории. Карта есть. Осталось решить, готовы ли мы на неё посмотреть? А может и …
Но иногда пред ликом тайны,
В моменты краха иль триумфа —
Мы узнаем — всё — не случайно,
А часть движения мысли мудрой…
Если есть вдохновение, то может — за ним новый опыт?
И тогда не пойти — значит крылья отнять у души…
Ведь все мы — так хрупки, и все
Может следующий день — про другое:
Про подъем к вехам новых вершин,
Столкновения с печалью и болью, Ну и что?
В многогранности дней — и есть жизнь.
Может быть мы ищем не только ответ о смерти или скорее, что ждёт человека после смерти. Может мы сознательно (или бессознательно) хотим понять, что такое сознание, где проходят его границы
Сейчас читаю книгу «География Межмирья». Автор не только сопоставляет описания пространств между “мирами” из разных традиций, но и дополняет их собственным практическим опытом. И я подумала: а много ли людей
Вновь в каждой тропинке
забытая тайна —
лишь птицы о ней говорят,
и лес полон неба,
и миг — не случаен,
и манит в дорогу
Случайных людей в жизни просто — нет.
Всех нас связуют разные узоры,
Кто-то покажет и зажжет в нас свет,
А кто-то проведёт сквозь шторм и грозы.
Думаю, человек приходит в этот мир с солнцем внутри. Не всем дано его увидеть, не каждый помнит о нём, но оно есть у каждого — даже у того, кто давно
Жизнь переменчива.
Вот всё, что нужно знать.
Никто не застрахован от ошибок,
И все порою могут унывать,
Как и дарить тепло своих улыбок.
Меня всегда привлекали книги о поиске, о человеке, о тех дорогах, которые невозможно увидеть на карте. Книги, после которых мир становится чуть больше и объемнее, чем был до этого. И
Я не призываю прочитать именно эту книгу. Я говорю о другом: может быть, каждому из нас сейчас нужен свой внутренний чертёж — не навязанный извне, а выстраданный, честный, живой? И
Истинная свобода — не бегство от формы. Это способность в любой миг, под любым небом, оставаться собой, как дерево остаётся деревом даже когда его клонит ураган.
Книги Энмеркара — это редкое в современном мире явление: живая Традиция, изложенная языком XXI века. Это не собрание разрозненных «тайных знаний», а единый оркестр, где каждая книга — закономерный лейтмотив
Казалось бы — так просто быть собою, Но в каждом «быть» — есть тихий труд души: Не допускать нечестности, уловок и безволия, Но и спонтанность вдохновения не глушить.
Сегодня хочется сказать простое — да. И в благодарность обнимать былое, Испить игристого-полночного до дна, И запечатать привкус волшебства — любовью.
И пусть бывает разное в пути, А постоянны в жизни только перемены… Не опуская своих рук — иди, свети, И согревай, и береги тех, кто — священны…
Пусть все отжившее останется в прошедшем. Всё, что живое — расцветает вновь. Пусть не тревожит память об ушедших, А в центре жизни — честность и любовь.
«Новый Лемегетон» Энмеркара — это не гримуар. Для меня это — учебник по экологии сознания. Это строгий, честный и бесконечно ценный труд для тех, кто решил не бежать от самых
Мы сами создаём свой дом и путь Совместно с теми, кто всего дороже: С кем сладко быть, любить, и видеть суть, С кем хорошо, легко и так надёжно.
Наверное, не важно, каким будет прощание… Ведь мы всегда конечны, пока воплощены. Не плачь, все будет лучше. Моё тебе признание: Мы с теми бесконечны, с кем вместе из любви.
Всё меньше хочется о чем-то говорить, Уютнее — молчание, И взгляд в бездонность неба. И просто жить, как можем, и любить: Тогда в достатке и тепла, и хлеба.
Может быть наши звезды сойдутся когда-то, Может быть на пороге столетней печали Повезёт проявиться сплетению радуг, Глубине тонких чувств, о которых мечтали.
Мы всегда выбираем свой собственный путь: Что нам близко и с кем, а что попросту — чуждо. То, чем сердце живёт, в чем душа видит суть, Нам всегда вдохновенно и
И листья падают, впитавши запах солнца, А нежность утра прорастает в пряность дня. Наше сегодня — никогда не повторится, И в этом мудрость, кой неведомы слова.
Прошли уж стороной и сны, и драмы… Осталась свежесть утра, пряность ночи. Слова рождаются в безмолвии дыханья, Но все равно, как прежде, так не точны…
В глотке тепла послеполуденного чая, В улыбке друга с вдохновляющим «до встречи», В ритмичном циферблата стрекотаньи, Во всем, что видим, тихий шепот: мы — не вечны…
Все, что несёшь в своём израненном, открытом, Кому-то станет гаванью, надеждой, маяком. Средь странных игр, масок, сердец полузакрытых, Свети там, где ты есть: будь сам — и путь, и дом.
Гармония навряд ли же статична… В конце концов, мы каждый день — другие…
Вот только бы не замерзать в привычном… И просто помнить: за спиною — крылья…
