Прошли уж стороной и сны, и драмы…
Осталась свежесть утра, пряность ночи.
Слова рождаются в безмолвии дыханья,
Но все равно, как прежде, так не точны…
А ветер собирает в танец листья,
Кружат средь вихрей, плавно опадая…
И может быть все прямо так и в жизни:
В потоке времени несемся и — смолкаем…
Гармония навряд ли же статична…
В конце концов, мы каждый день — другие.
Вот только бы не замерзать в привычном,
И просто помнить: за спиною — крылья…